Elle a écrit

Bref.

Elle a écrit. Comme ça, pour changer les idées de tout le monde, un soir où tout le monde ruminait. Il y a des soirs comme ça. Expliquer. Son boulot. Ses journées. Ce que c’est que l’orthophonie.

Elle a écrit.

L’idée n’était pas d’elle. Elle lui a plu. Elle s’en est saisie, sans trop réfléchir. Elle se disait qu’elle saurait sans doute faire ça. Des petites vignettes, courtes. Emouvantes ou rigolotes. Un peu instructives, aussi, quand même.

Elle a écrit.

D’autres ont lu.
Ça a l’air d’avoir plu. On lui en a demandé d’autres. Elle a reçu des messages, jolis. Des témoignages. Des remerciements. Des enthousiasmes. Des « on en veut d’autres ! ».

Alors elle a continué d’écrire.

Ça a duré quelques semaines. Assez rock’n’roll. Survoltées. Ecrire trois phrases, appeler la maman de X, écrire 2 phrases, faire cuire les pâtes, écrire 5 phrases, ne pas faire la compta (Ah ah ah, bien fait pour elle). Parfois ça coulait tout seul, sur le chemin en allant voir Mme Y. Il n’y avait plus qu’à attraper le clavier plus tard en rentrant. Parfois il fallait un peu plus chercher les mots.

Chaque jour, ou presque. Le rendez-vous était pris. Un texte, sur les réseaux sociaux. Ensuite ils circulaient. Elle ne sait pas jusqu’où, ni par quels chemins. Ça lui va.

 

On lui a suggéré d’en faire un livre. Elle n’était pas convaincue. Tout un livre ? Peur que ça lasse. Qu’on ne le lise pas jusqu’au bout. Qu’il ne serve à rien. Et puis une idée. Qui s’est déclinée, affinée. Insérer d’autres textes dans le livre. Le construire comme une véritable histoire, pas comme une somme scientifique.

 

Alors elle a écrit, encore. A conçu et relié un manuscrit. L’a envoyé, a attendu. Le comité de lecture a aimé. Elle a signé un contrat d’édition. Elle a attendu encore. Elle a corrigé, avec l’éditeur. Elle attend à nouveau. La graphiste travaille, il faudra bientôt relire les épreuves. Puis ça sera l’impression et… Elle trépigne d’impatience.

 

Bref,
Le livre sortira le 15 novembre.